Из последних сил выдерживают стены этого старого здания порывы ветра и удары града, последнее дыхание вырывается из хлопающих на сквозняке дверей, за разбитыми стёклами окон по ночам зажигаются бледные огни. Танцующие вокруг дома тысячи звуков наводят ужас: скрип дверей, вой ветра в старых трубах, треск рушащейся черепицы, шептание теней и чьи-то лёгкие шаги по многочисленным комнатам. Мало кто рискнёт войти в это здание даже днём. Покосившееся ветхое крыльцо, с отбитыми носами у статуй атлантов, поддерживающих крышу крыльца, заставляет сердце биться громче, а взгляд концентрироваться на чёрном провале входной двери. Дверной молоток в виде железного молота, украшенного вьющимися декоративными цветами, давно уже покрылся паутиной и толстым слоем грязи.
Кто рискнёт войти в этот старый особняк по пустым залам которого кружится в вечном вальсе сама смерть?